Лежишь во гробе, празднуешь субботу... Григорий Сковорода Суббота. Банный день. И мы ползем туда, Где ожидают нас Мочалка и вода. Где в санпропускнике От вшей избавят нас В блаженный этот день, В блаженный этот час. В блаженный этот час, В блаженный этот день Мы головы свои Не слишком прячем в тень. Таиться не резон, Поскольку этот лог Еще ни разу враг Накрыть огнем не смог. Прекрасен этот мир. Ползем по рубежу. Я, взводный командир, За всех ответ держу. Как вдруг из-под земли Ударил по земле Незасеченный дзот, — И страшно стало мне, Что нам не уползти От этого огня, А коль останусь цел, — Тогда в штрафбат меня. И вот уж медсестра Ползет за нами вслед. Кто ранен, кто убит, Непострадавших нет. Недвижно тяжелы, Не взвалишь на плечо. А зуммер в блиндаже Не зачастил еще. А медсестра больна, И ей так мало лет, — Не справится одна - Одной держать ответ. . . . Палаческий звонок Того, кто в курсе дел, Кто знал: никто не мог Предотвратить обстрел.