До Берлина осталось двести. Это путь нашей честной мести. По-немецки воет пурга, Наши танки идут на врага. Заметались черные тени, Грузовик упал на колени. Поднимают руки дома, Как кликуша, кричит зима. Знаю я: наш путь до Берлина — Не одна заправка бензина, Не три танковых перехода, — Ведь войне уж четыре года. Стих мой мчится с танками вместе. До Берлина осталось двести. Ночь. Огонь. Лихорадка погони. Голос юноши в шлемофоне. Говорит он тихо и просто: — До Берлина сто девяносто. Как мечтаю я, чтоб скорее Эти стихи устарели!