Мотыльковые летние дни, Буйство запахов свежего сена... Отдохни от пыланья мартена, В перелесках косой позвени! В копны травы подвядшие сгреб На поляне лесной, у опушки. И наткнулся на старый окоп... Дальний гром прогремел, будто пушки. Ветер волосы сбросил на лоб, Брызнул дождиком, будто слезами. Ты, в былое отброшенный, замер. По спине — леденящий озноб, Поле боя дымит пред глазами... Леса не было, Не было трав, И дрозды на ветвях не свистели. Ты единственным — Поиском цели Одержим, к пулемету припав. Обжигающий зной у лица, Тяжкий гул накалившейся стали. А пригоршни чужого свинца По суглинку все ближе хлестали. Сколько жить оставалось тебе На звенящем кремнистом горбе. Тосковать перед вечной разлукой По родным, по отцовской избе? Сколько срока солдатской судьбе, Твоему пулеметному стуку?.. Но внезапно комбат на КП Кверху выбросил правую руку. Поднимая гвардейцев в штыки... Ты стоишь, к тишине привыкая. И опять понеслись мотыльки, Над густым разнотравьем мелькая.