Тени замученных женщин, тени сожженных детей... Помнят их меньше и меньше, не ожидают вестей...

С ними уходят — и с нами — свет довоенной весны, песен высокое пламя — юные грезы страны...

Новые выросли липы, новые встали дома. Давние смертные хрипы сводят доныне с ума.

Где-то у рва, на погосте, ветви ломает гроза... Стали деревьями — кости, стали цветами — глаза.

Тянутся руки растений — руки зарытых во рву... Бродят по городу тени, ветер забвенья весенний тихо колышет листву.