За проволокой ржавой и колючей, Где ежатся бараки от тоски, Мы копошимся у песчаной кручи В карьере, как навозные жуки. За проволокой где-то солнце всходит, Там нива – вся купается в лучах. Оно как будто мимо нас проходит, И нет его ни в лицах, ни в очах. Там лес и поле. Слышен звон металла – Там косы отбивают по утрам. Вчера оттуда птаха прилетала И, как могла, с ограды пела нам. И позовут – сюда, по доброй воле, Не залетай, ты видишь ведь сама: В поту кровавом, позабыв о боли, Не знаю, как мы не сошли с ума. Будь проклята она, ограда эта!.. Но ты нам пой, ты пой, через нее. Иной отрады за оградой нету, И стоит жизни пение твое. Быть может, на пути далеких странствий, Твоя отчизна – край родимый мой… Скажи мне правду, не в последний раз ли Ты песню жизни пела надо мной? И если так – лети навстречу свету, Возьми любовь и свет моей души, Крылатой песней пленного поэта Спеши к любимой Родине, спеши! По вольной песне, в свет зари влюбленной, Тебя всегда народ узнает мой И скажет: «Это, битвой опаленный, Он, умирая, песню шлет домой…» Пусть знают, что колючие оковы Связать поэта могут по рукам, Но все они бессильны перед словом В его душе, не отданной врагам. Не знал я ни сомнения, ни страха… Лети же, птаха, — песней прозвени. Ах, что там тело! Тело станет прахом. Ты только сердце Родине верни!