Не то чтобы очень часто, Но до сих пор вспоминаю Простреливаемый участок По дороге к переднему краю. Затаила в себе ложбинка Прищур глаз, терпеливо ждущих… Перед нею всегда заминка Возникала у всех идущих. И таких, кому б не хотелось Повернуть и уйти от смерти,— Нет, таких среди нас не имелось, Вы уж на слово мне поверьте. Но любой из моих знакомых Шел на метры отвагу мерить, Уповая в душе на промах,— Тут уж тоже прошу поверить. Был я, в общем, других не хуже, Серединка наполовинку, И, ремень затянув потуже, За другими нырял в ложбинку. И одни, задохнувшись бегом, Проскочив сквозь смерть, отдыхали, А другие, в обнимку со снегом, По-пластунски его пахали… Послан в роту своей газетой,— День январский был, ледовитый,— Полз я, помню, ложбинкой этой, Вдруг — лежит лейтенант убитый. Он лежит — и не видно крови На его полушубке белом. Удивленно приподняты брови На лице его окаменелом. Словно спит он, и словно снится Сон какой-то ему хороший. И белеют его ресницы, Припорошенные порошей. Спит и словно бы знает это. Вот и выполнена работа… Без нагана спит, без планшета,— Захватил уже, видно, кто-то. Был морозец в ту зиму лютый. Полежали мы с ним, как братья. Может, две, может, три минуты… Отдышавшись, пополз опять я. Вот и все. Ни о чем особом Не поведал я вам, признаться. Только мыслями к тем сугробам Стал под старость я возвращаться. Неужели все это было?.. Как мы все-таки все устали. Почему судьба не судила Поменяться мне с ним местами?