Он у двери моей шагает. На рукаве – колючий знак. Как будто в сердце гвоздь вбивает Его тяжелый, мерный шаг. Шаги звучат бездушно, сухо. На все – гнетущий сумрак лег. Земля постанывает глухо Под стуком кованых сапог. Шагов размеренные звуки… Как бука – сказочный урод, Он ходит, взявши плетку в руки, Здесь дни и ночи напролет. Он видит наслажденье – в стонах. И кровь – ему милей всего. Страданья, слезы обреченных, Их смерть – насущный хлеб его. Живых он душ сгубил немало, Мечтой кровавой одержим. Когда б земля про все узнала, Она – разверзлась бы под ним.