На улице полночь. Свеча догорает. Высокие звезды видны. Ты пишешь письмо мне, моя дорогая; В пылающий адрес войны. Как долго ты пишешь его, дорогая! Окончишь и примешься вновь; Зато, я уверен, к переднему краю Прорвётся такая любовь... Давно мы из дома. Огни наших комнат За дымом войны не видны. Но тот, кого любят, но тот, кого помнят, — Как дома и в дыме войны! Теплее на фронте от ласковых писем. Читая, за каждой строкой Любимую видишь и Родину слышишь, Как голос за тонкой стеной... Мы скоро вернемся. Я знаю. Я верю. И время такое придёт: Останутся грусть и разлука за дверью, А в дом только радость войдёт. И как-нибудь вечером, вместе с тобою, К плечу прижимаясь плечом, Мы сядем и письма, как летопись боя, Как хронику чувств, перечтём...