Ещё один победный гром летит к подоблачным высотам. Подписан сталинским пером приказ за номером трёхсотым. Цветной, весёлый дождь сечёт холодный сумрак над Москвою. Трёхсотый нашей мести счёт, врагом оплаченный с лихвою! Вокруг зима, но нет зимы, — Москва в цвету, как терем в сказке. Вечерний час, но нету тьмы, — живые утренние краски. Сияньем звёзд и орденов, подъяв знамёна боевые, своих воинственных сынов венчает щедрая Россия. Трёхсотый Маршала приказ. Он набран буквами стальными. И под приказом, как алмаз, стоит сверкающее имя. В нём — нашей правды торжество. В нём — наше грозное согласье. Да, мой товарищ, это счастье — быть современником его!