И мы стояли у кювета, Благословляя свой привал, И он уже достал газету, А я махорку доставал.

Слепил цигарку я прилежно И чиркнул спичкой раз и два. А он сказал мне безмятежно: — Ты сам прикуривай сперва...

От ветра заслонясь умело, Я отступил на шаг всего, Но пуля, что в меня летела, Попала в друга моего.

И он качнулся как-то зыбко, Упал, просыпав весь табак, И виноватая улыбка Застыла на его губах.

И я не мог улыбку эту Забыть в походе и в бою И как шагали вдоль кювета Мы с ним у жизни на краю.

Жара плыла, метель свистела, А я забыть не смог того, Как пуля, что в меня летела, Попала в друга моего...